Sweet Pandemonium

Defínelo, descríbelo, inténtalo ¿qué es el amor? ¿Bueno, malo, feo, raro? ¿Intenso, extraño? ¿Qué es?

¿Acaso es pensar que igual no hay otra? ¿Acaso es teñir todo de color rosa?

O acaso… ¿acaso es llorar en noches a solas…?

No quiero que me llames, pero no quiero que me ignores.

No quiero que me ames, pero no quiero que me odies.

No quiero que me hables, pero deseo escuchar tu voz.

¿Qué es el amor? ¿Una sonrisa o una lágrima? ¿Una alegría o una lástima? Y lastima cada vez más...
¿Qué es el amor? ¿En qué consiste? ¿Quién lo inventó? Es un dulce hola o es un futuro adiós…

Veras hermano, te daré un consejo ,y así reza:

Sé que no me quieres, pero aun así, lloro, ruego y pido que lo finjas, finge que me quieres, di que me necesitas, engáñame, porque no me puedo imaginar un mundo sin ti. Sólo pido eso, miénteme y dime que lo soy todo para ti.

Yo, simple cortesano admitido en tu corte, arrodillado delante de tu simple sonrisa, frente a la grandeza de tu reino, hubiera querido mostrarte el mío. Sobre una bandeja de plata, abriendo los brazos en una reverencia infinita, mostrándote mi regalo, lo que sentía por ti: un amor sin límites. Aquí tienes, mi señora, ¿ves?, todo esto es tuyo. Sólo tuyo. Más allá en el mar y en el fondo, allí abajo, más allá del horizonte. Más allá del cielo y más allá de lo que se esconde. Eso es, este es el amor que siento por ti. Y más aún. Porque esto es sólo lo que podemos saber. Te amo por encima de todo aquello que no podemos ver, por encima de lo que no podemos conocer.

¿Qué queda por decir cuando el amor se va en treinta segundos? Uno siempre se puede hacer reproches; pero al final el resultado es el mismo: de repente te encuentras solo. Treinta segundos. ¿Qué queda por decir cuando todos los sueños se evaporan en treinta segundos?

Es la musa que me invita a tocarla suavecita...La muerte no existe si ella está aquí...
Si ella canta en mi garganta mis penas más negras espanto...
Vivo por ella porque va dándome siempre la salida porque la música es así fiel y sincera de por vida.

-¿Vamos a estar juntos toda la vida?
-No.
-¿No quieres pasar a mi lado el resto de tu vida?
-No quiero estar solo toda la vida a tu lado, quiero estar siempre contigo, quiero que me entierren contigo, porque cuando haya muerto voy a seguir queriendote.

Él es mi media naranja,

él es todo lo que yo no soy,

todo lo que a mí me falta,

él es la parte que me complementa.

Era una virgen de singular hermosura, y tan encantadora como alegre. Aciaga la hora en que vio y amó y desposó al pintor. Él, apasionado, estudioso, austero, tenía ya una prometida en el Arte; ella una virgen de sin igual hermosura y tan encantadora como alegre, toda luz y sonrisas, y traviesa como un cervatillo; amándolo y mimándolo, y odiando tan sólo al Arte, que era su rival; temiendo tan sólo la paleta, los pinceles y los restantes enojosos instrumentos que la privaban de la contemplación de su amante.

Así, para la dama, cosa terrible fue oír hablar al pintor de su deseo de retratarla. Pero era humilde y obediente, y durante muchas semanas posó dócilmente en el oscuro y elevado aposento de la torre, donde sólo desde lo alto caía la luz sobre la pálida tela. Mas él, el pintor, gloriábase de su trabajo, que avanzaba hora a hora y día a día. Y era un hombre apasionado, violento y taciturno, que se perdía en sus ensueños; tanto, que no quería ver  cómo esa luz que entraba lívida, en la torre solitaria, marchitaba la salud y la vivacidad de su esposa, que se consumía a la vista de todos, salvo de la suya.

Mas ella seguía sonriendo, sin exhalar queja alguna, pues veía que el pintor, cuya nombradía era alta, trabajaba con un placer fervoroso y ardiente, bregando noche y día para pintar a aquella que tanto le amaba y que, sin embargo, seguía cada vez más desanimada y débil. Y, en verdad, algunos que contemplaban el retrato hablaban en voz baja de su parecido como de una asombrosa maravilla, una prueba tanto de la excelencia del artista como por aquella a quien representaba de manera tan insuperable.

Pero, a la larga, a medida que el trabajo se acercaba a su conclusión, nadie fue admitido ya en la torre, pues el pintor habíase exaltado y apenas si apartaba la los ojos de la tela, incluso para mirar el rostro de su esposa. Y no quería ver que los tintes que esparcía en la tela eran extraídos de las mejillas de aquella mujer sentada a su lado. Y cuando pasaron muchas semanas y poco quedaba por hacer, salvo una pincelada en la boca y un matiz en los ojos, el espíritu de la dama osciló, vacilante como la llama en el tubo de la lámpara.

Y entonces la pincelada fue puesta y aplicado el matiz, y durante un momento el pintor quedó en trance frente a la obra cumplida. Pero, cuando estaba mirándola, púsose pálido y tembló mientras gritaba: <<¡Ciertamente, ésta es la Vida misma!>> , y volvióse de improviso para mirar a su amada… ¡Estaba muerta!